“Sin crisis no hay méritos, lo dijo Einstein, ¿sabes?”. La mujer que tantas mujeres ha sido asiente con la cabeza y se me viene muy cerca; tan cerca como para tocarla. “De la crisis —dice fijando su mirada en la mía—  saldrán sólo dos tipos de personas: los que crean que se trata de una oportunidad para venirse arriba, aunque carezcan de medios para ello y tengan que improvisar un día sí y otro también; y quienes en la subida, sean dignos de ser arrastrados por aquellos”. Después me da la espalda, me pide que le suba la cremallera de una piel nueva y se va haciéndome señas para que la siga: “ahora ya sabes dónde ponerte”.

Gesticula cadenciosamente. Tiene unas manos muy gráficas, en permanente armonía, que más que marcar el ritmo, reformulan los sistemas de análisis geométricos de la forma y la representación. Parecen dibujos. Su mandíbula se aplica en moverse acompasada, sensual, y el resultado de cada frase es muy (muy) seductor. Se esfuerza en  transmitir su emoción, y ésta sale de él de un modo, que desde la primera fila despeina. Sin embargo no hay exageración alguna, todo en él es equilibrado y se sostiene estéticamente. Abrigo de (fino) paño azul, sastre, barba, camisa, corbata. Estructura ósea. Su forma de caminar. Todo.

Cuando después de varios meses me acerco a su mesa, sus manos están paseándose sobre los folios, hipnóticas, y por fin puedo asomarme a su meticuloso universo. Todas las cosas tienen un sitio y hay un sitio para cada cosa. Su cartera, los papeles, el bolígrafo negro, el móvil, los folios para los alumnos, su reloj. Levanta la vista, dice mi nombre: Rosa. Hay unos bonitos ojos azules, casi transparentes. Formula un par de preguntas y vuelve a bajar la cabeza, en silencio. Al cabo de unos minutos levanta la mirada y se me queda mirando mientras yo también me entusiasmo, y gesticulo mucho con las manos, y no puedo dejar de hablar, y él frente a mí despeinándose. Baja de nuevo la cabeza, más rápido, y se despide:

- Espero verla en tercero.

- Yo también. Gracias por sus clases. 

- Gracias a usted. 

- Adiós, profesor.

- Adiós.

Lo único que se oía cuando desperté era el carrito de alguna enfermera cruzando el pasillo, zuecos esencialmente lejanos y la fuerte respiración de mamá, que se había quedado dormida con mi hijo en brazos. El niño no tenía más que unas horas de vida y un ceño como ni ella ni yo habíamos visto antes. A mis hermanas les había hecho bastante gracia que se pareciese tanto a Magoo. Yo lo dejé todo en sus manos porque no hay otras como las suyas para poder quedarse en paz en noches en las que más que dormirse, una pierde el conocimiento; pero su respiración o el carrito o los zuecos o haber soñado que estaba en el hospital y que acababa de parir me despertaron, y ella estaba recostada en la butaca, con sus zapatillas de estar por casa, su bata rosa, un suéter de cuello vuelto y todas esas cosas que ella cree esenciales en el kit hospitalario. Nada más oír el crujido de mis sábanas, abrió los ojos y arreglando con una maniobra tan antigua como el mundo el arrullo a los pies del chiquitín, apretándolo contra sí, dijo eso que siempre ha dicho de mis hijos: es tan bueno como tú.

(…)

Era tan rosa, tan carne de mi carne. Tan calvo. Se ralentizaba con una belleza hacia mí…

- Convendría dejar de pedalear, querido, no me da tiempo a saborear el paisaje.

- Es imposible.

- Ah, vale.

- Conformista...

- ¡Pedaleador!

La primera vez que una pareja hace el amor no es la mejor, de eso acudieron convencidos a su noche inaugural, pero aún así le dejaron un lugar a la duda. La pusieron entre ellos, juntitos los tres, y desnudos se metieron en la cama. Se apretaron, se apretaron más, y se apretaron tanto que la duda ya no cupo más y chorreó patas abajo hasta llegar al suelo subida en una ola, una ola de las de verdad. Fishhhh. La duda quedó así, en un rincón de la habitación, respirando bajito y dada de lado durante muchos años; como un recordatorio de comunión de uno de esos primos que no lo son y que vienen a ser los hijos de tus padrinos, y que no son nada y que nada importan. Pues igual y como eso. Pero con el tiempo, la pareja tuvo algunos problemas y la duda aprovechó su oportunidad para arrimarse otra vez a los pies de la cama. Se les venía encima, sigilosa, y sin que se dieran cuenta y por sorpresa, se volvió a meter entre los dos. Zas. Se acomodó y se hizo fuerte. Y claro, ya no había manera de que cupieran los tres en el mismo lugar, porque la duda se estiraba cuan larga y gorda era y les ponía los brazos por encima del cuello, comodona, ahogándoles hasta que se giraban y se daban la espalda, que entonces sí, se dormían. Las cosas que les rodeaban, sus cosas de ellos, se empezaron a inquietar. Como ésto siga, al final acabamos cada uno por nuestro lado, decían los libros de la mesilla de noche. Sí, respondían las medias del cajón, no tiene buena pinta. La cama cabeceaba preocupada, muy preocupada. Los cachivaches sentían mucha presión. Hasta que un día no se sabe cómo, uno de los ganchos de su moño de novia agarró la responsabilidad bien fuerte y salió del cofre que ella tenía con sus joyas y tesoros en su mesilla de noche y se puso debajo de la almohada. Y esperó, esperó y esperó. Y esperó y llegó la noche. Ellos entraron en la cama, la gorda de la duda se confió y comenzó a cerrar los ojos envuelta en sueños, y ambos, cansados, se giraron hacia su pared metiendo la mano por debajo de los almohadones. Ay, pero ella se pinchó. Encendió la luz y sacó la horquilla. Se giró y se la enseñó a su marido. ¿Has puesto tú esto aquí? le dijo. Y él respondió, no, ¿qué es? ¿No sabes lo que es? Bueno querida, parece un gancho. Y por un momento, por uno sólo, la duda sudó temiendo que él recordara que era una horquilla de su primera noche, de aquella primera noche de amor donde no cupo, una de esas que adornaban su precioso pelo y que él entresacó con un mimo tan grande como si en lugar de eso, estuviera separando los rayos mismos del sol. Y creyó que acordándose se salvarían. Pues qué raro que haya llegado esto aquí, no parece mío. Y entonces la duda sonrió y comenzó su última y muy amenazante crecida empezando de nuevo a engordar y a engordar y a engordar, y ella sin poder parar se puso a llorar y a llorar y a llorar, y él al otro lado a pensar a pensar y a pensar, y el gancho y las cosas de la casa, vencidos, a suspirar y a suspirar.

¿Qué has hecho? Dice el hombre. Nada que te importe, dice la mujer, apuntándole con el arma. ¿Vas a dispararme? Depende de ti, Héctor. Las tres mujeres han dejado de vagar desconcertadas por el escenario y se aproximan a Irene, situándose, sumisas y tranquilas tras ella. ¿Qué vas a hacer, convertirme en una de ellas, eso es lo que quieres Irene, un muñeco que te satisfaga? Aunque lo quisiera no podría, Héctor, ya lo sabes, hemos colocado demasiadas barreras en tu cabeza como para que ahora sea completamente inaccesible. Eres un hombre libre, ¿puedes creerlo? Un hombre liberado sometido a su libre albedrío...a causa de excesiva manipulación mental... paradójico, ¿no? Además, desde un principio parecías tener cierta resistencia a la manipulación de la voluntad. Por eso te escogí. ¿Y ahora que haremos, Irene? Yo volveré a dirigir la Corporación, tu... no sé por qué no te mato. Ríe sin dejar de apuntarle. Me gustas, Héctor. Tu y tus posibilidades físicas. Pero supongo que serás lo suficientemente idiota como para escoger cualquier camino siempre que creas que tu elección no está condicionada. Hagas lo que hagas, jamás sabrás si verdaderamente es tu decisión la que guía tus pasos. Y ahora que sabes la verdad sobre nuestros negocios, mucho menos. Mirarás por encima de tu hombro preguntándote si alguien te está controlando, incluso cuando la elección sea tan intrascendente como cuánto azúcar echar en el café o si encender un nuevo cigarrillo o no. Escoge Héctor, placer y poder sin límites o un remedo de libre albedrío. Pero no, ya has decidido. Renunciarás al poder y la gloria, ¿verdad? Pero, ¿es eso verdaderamente lo que quieres escoger? Vámonos, chicas.
Héctor, le murmura al oído al pasar, la próxima vez que nos veamos, ¿sabrás lo que quieres?

El hombre queda solo, pensativo y arruinado. Piensa en todos los placeres perdidos y en la vacua integridad que motiva sus actos, aunque ya no sabe que es lo que le motiva e impulsa. Una voz interrumpe sus pensamientos.
Amigo, dice Puerco, ayúdame a levantarme. Tenemos una venganza que planear.

Esta noche parapo (su casa: Ostinato Rigore) me ha dado una frase con la que iniciar un relato. Él también lo ha escrito —a contrarreloj y mucho más rápidamente que yo—, ve y léelo.

Eugene Smith, "The Walk to Paradise Garden_1946"

Toda su vida había pensado que lo mejor estaba por llegar. Ojo, tampoco tenía el listón demasiado alto. Cualquiera que lo viera allí sentado hubiese pensado que había caído al sillón desde un balcón, cataplof, porque la espalda la apoyaba por completo en el asiento, y resoplaba con las piernas abiertas, sudando como un pollo y desgreñado de arriba abajo. Ocupado en darse qué pensar y cayéndosele la vida entre los dedos, comparaba su trayectoria con una espiral de pasta. Porque a su mente de dos por dos son cuatro le cuadraba. Porque cada giro era su particular vuelta de tuerca, y porque por las curvas cerradas —la muerte de sus padres, el cierre de la empresa familiar, el corte del suministro de luz, del de agua, el gas— subía deslizándose instalado en la certeza, imperturbable, de que lo mejor estaba por llegar.

Pero el mes de agosto le pesaba en los hombros y el calor que le asfixiaba sólo lo rebajaba la colcha de raso de su madre. Así que del sofá pasaba a la cama, ponía los pies en los almohadones y se quedaba mirando al techo dejando que la mínima corriente que unía la ventana de su dormitorio y el cuarto de baño se le deslizara por encima. Quieto, pero insistente visionario, concluía que más que una espiral de pasta lo suyo había sido un auténtico espaguetti, que había que ver lo poco que se había salido de la norma. Tan lineal y tan soso. Hacer, había hecho lo mismo que todos los amigos de su edad, sin excepción, y bueno, si era verdad que una recta era una línea que unía dos puntos, él tendía hacia ese punto resuelta e inevitablemente, y claro que sí, lo mejor estaba por llegar.

Entonces la noche llegaba y ponía un pie de hierro sobre su frágil convicción. A sus sueños se había agarrado la tarde que se perdió con su hermana por el monte y caminaba con ella dando vueltas y más vueltas por los mismos sitios, repitiéndole que no se preocupara, que él la llevaría a casa, que aquello era sólo un paseo y que lo mejor estaba por llegar, hasta que la cría cayó rendida por el frío y él no supo qué hacer de ella ni de nada, despertándose sollozando después de ver los ojos de su madre, más rojos que dos pimientos, cerrarse llenos de lágrimas diluyéndose de a poco. De inmediato, abría los suyos y se le ponía un miedo a perderse y a estropear no sabía qué cosa en el pecho que lo único que le permitía era caminar, ya de día, hasta el sofá, calculando el número de losas que había desde su cama hasta él, y que invariablemente, sumaban setenta y tres. Ya era casualidad. El mismo número de macarrones que trae una bolsa de cuarto.

Los acontecimientos se precipitan. Ya estamos cerca del fin, pacientes lectores. ¿Es necesario pormenorizar todos los pequeños detalles que conducirían al enfrentamiento final entre Puerco y Control en las ruinas del Luxor? Avanzamos, siempre avanzamos en la maldita línea del tiempo dispuestos a precipitarnos al abrupto final. ¿Pero tendrá final en esta historia? Sospecho que concluirá de forma tan vaga que el futuro de nuestros personajes quedará a merced de nuestra imaginación. Pensad que supondría para Control, por ejemplo, pasar el resto de su vida esclavizada a la voluntad de Puerco. Ella, acostumbrada a las delicias que proporciona el poder, sometida a los lascivos deseos de un ser cargado ávido de venganza. ¿Sería desgraciada? ¿Es posible sentir algo distinto a lo que la voluntad de quien nos domina nos obliga a creer, a sentir? Control, a quien Puerco cambiaría de nombre, sentiría cada día en sus carnes el placer indescriptible de la sumisión, despertaría cada mañana anhelando la dimensión inabarcable de la voluntad de su amo, la sima de sus ojos negros ocultos tras las gafas a los que le permitiría abismarse, sublimando así su paroxismo de obediencia, después de abordarla por detrás un día tras otro. ¿Sería Control feliz? ¿Y quién es feliz? ¿Héctor? ¿Héctor e Irene viviendo su historia de amor empañada por las dudas que le asaltan a él de vez en cuando? ¿Y si Irene...? No es posible, se dirá, ella estaba controlada por su jefa. Pero ¿y si todo hubiese sido una farsa? ¿Y si Irene...? pero jamás conseguiría concretar la duda, ni siquiera era capaz de planteársela si Irene estaba cerca. ¿Serían felices Irene y Héctor? A quién le importa. Gozarían de los placeres carnales, se adentrarían en escabrosos territorios de los que volverían incólumes gracias a su amor, o lo que él pensaba que era amor, beberían de sus cuerpos hasta quedar saciados, para volver a empezar, un día tras otro.
¿Y Puerco? Puerco es el vencedor de esta misógina historia. Representa la culminación del poder masculino vertebrado desde un falo dominante. ¿Debemos consentir que esto ocurra así? ¿Podemos consentir que una venganza se consume de forma tan atroz? ¿Qué el objeto de todo esto no conduzca más que al placer de Puerco en brazos de su sumiso harén?
Si tengo que ser sincero esta era la idea original de toda esta historia, si es que en algún momento existió más objetivo que el de sublimar la libido a través de la palabra escrita. A estas alturas de la narración todo estaba dispuesto ya para el apoteósico final: Puerco y Control frente a frente, mirándose fijamente a los ojos, cada uno intentando doblegar al otro. ¿Y qué veríamos? Al principio la escena parecería eternizarse en el tiempo (Puerco con su impermeable abierto, desnudo bajo él; Control pulcra pero atractivamente vestida, elevada sobre sus tacones) Una inmovilidad desazonadora para los espectadores (Irene, Héctor, las dos mujeres encadenadas) sostenida hasta más allá de lo soportable. Después, casi imperceptiblemente, las piernas de la mujer parecerían titubear, un ligero temblor acompañado por un gesto de estupor en el rostro de Control. El temblor se haría más intenso, hasta que ella caería arrodillada frente a la bestia y acercaría su boca al tumefacto ariete.
Y así fue, señoras y señores. Así fue. Mi triunfo fue perfecto, total, incontestable. Control succionaba ávidamente mi miembro, su mente totalmente subyugada a mi poder mental. Todo tal y como había planeado.
Entonces sonó un disparo.
¿No les parece tremendamente injusto, señoras y señores?

Aferrado a la pistola, Héctor empujó con el pie la desvencijada puerta que daba acceso al ruinoso y aparentemente abandonado cine Luxor. Puerco debía estar en su interior si Sonja no había mentido. Demasiados condicionantes... si Sonja no había mentido, si Irene le había dicho la verdad. Caminaba en la cuerda floja y era consciente. Puerco también querría contarle su versión de la verdad. Y Control... Control le había utilizado, le había engañado y mentido, pero no podía dejar de estremecerse cada vez que pensaba en ella. ¿Hasta que punto los tres actantes principales, Control, Puerco e Irene, le estaban utilizando? ¿Qué querían exactamente de él? Control quería encontrar a Puerco y éste que Control le encontrase. ¿Qué quería Irene? ¿Sentía algo por él, algo así como una afinidad entre mentes subyugadas, o tenía un objetivo inconfesable?
Empujó la puerta y se introdujo en las oscuras ruinas del antiguo cine. Lo único que tenía verdaderamente claro era que toda esta situación debía terminar ya. Poco le importaban ni el final de Puerco ni los motivos de Control. Lo encontraría, le detendría y le entregaría a aquella intrigante mujer. Luego desaparecería con la paga. Creyó ver luz al fondo de un pasillo filtrándose por debajo de unas ajadas cortinas. Avanzó tanteando el suelo, intentando no hacer ruido. Su mente trabajaba sin descanso.
Pensó en el niño deformado por los experimentos, que tuvo que ver cada noche como avanzaba la degradación de su ultrajada madre, que acudía a llorar junto a él en la cama del hospital. Pensó en el adolescente que a espaldas de la Corporación desarrollaba su intenso poder sobre las mentes de los demás. Hay una gradación en la Corporación, le había dicho Sonja. La compañía está estructurada de forma que cada escalafón tiene el poder de controlar a los miembros de escalafones inferiores, garantizándose de esta forma la fidelidad absoluta de los empleados y la obediencia ciega. Tienen unas normas morales que teóricamente restringen el uso de ese poder limitándolo estrictamente a asuntos laborales, aunque no siempre es así. Sobre todo en los escalafones más altos. Control pertenece al Consejo Ejecutivo, es la Presidenta. Por encima de ella sólo están los dueños de la empresa, si es que existen. Un miembro de la Corporación puede ejercer su derecho a controlar a otro empleado inferior de la Corporación. Sólo Puerco es capaz de controlar a una persona que no lleve el implante. Pues Control también puede, dijo Héctor, pensando en la forma en que le había manipulado.
Esquivó prudentemente las inmundicias del suelo. Puerco y Control, pensó. ¿Y si...? Fue un pensamiento fugaz que olvidó enseguida. Una duda descartada velozmente. Puerco y Control. Llegó hasta la cortina y la apartó lentamente con la mano que sujetaba el arma. Asomó la cabeza lentamente y contempló el interior de la sala. La parte central del patio de butacas estaba despejada. A los lados se amontonaban los grupos de sillas. El escenario estaba iluminado por la luz blanca del proyector. A un extremo de éste, Puerco estaba sentado en una butaca que semejaba un trono, vestido únicamente con el impermeable negro que, desabrochado, caía a los lados de su cuerpo sobre los brazos del sillón dejando ver su purulento cuerpo desnudo. Su pene era una opulenta serpiente aletargada sobre su pierna. Las dos mujeres de Puerco estaban también sobre el escenario completamente desnudas. Tenían en su tobillo derecho una argolla enlazada a una larga cadena atada al otro extremo del escenario de forma que solamente posadas sobre sus rodillas y estirando el brazo completamente, podían rozar el miembro dormido del hombre. Cuando una de ellas lo conseguía la otra trataba de impedirlo e iniciaban un simulacro de lucha sobre el escenario hasta que de nuevo una de ellas intentaba alcanzar el preciado trofeo. Puerco, tras las gafas oscuras sonreía. Héctor, semioculto tras la cortina no se movía, hipnotizado por la extraña escena, pensando como llegar hasta Puerco sin ser visto.
-Vas a estarte todo el día ahí, Ejecutor. Vamos, entra de una vez.
La voz de Puerco detuvo a las mujeres que se quedaron mirando a la entrada donde Héctor estaba oculto. Entró lentamente, sosteniendo ante él la pistola, sin dejar de apuntar a Puerco.
-Eso no será necesario, ¿verdad, chicas? ¿Para qué quieres un arma, Ejecutor, si no vas a poder usarla? Es tiempo de palabras, no de muerte. Acércate, vamos.
Héctor sube la escalera que lleva al escenario sin apartar la vista de las mujeres que le miran lascivamente. Obedeciendo a una orden sin palabras se alejan a su rincón del escenario y se acurrucan una junto a otra, sin dejar de mirar al ejecutor y acariciándose con suavidad.
-Es lo que ocurre cuando el control mental se emplea sobre agentes de la Corporación. Puedo asegurarte, Ejecutor, que no era mi intención convertir a estas mujeres en lo que son ahora, pero tampoco puedo dejar de someterlas a mi control. Para ellas sería como despertar de un tiempo vacío y no les quedaría más que la locura como asidero. Sabes de lo que hablo, ¿verdad? Yo no sabía que eran agentes y ahora es demasiado tarde. Dame la pistola, por favor
Héctor guarda la pistola en su funda y se queda frente a Puerco.
-Demasiados bloqueos mentales. Veremos como sales de esta Ejecutor. Están jugando contigo, detecto tantas barreras impuestas en tu cerebro que me es difícil acceder a tu voluntad. Hay alguien con mucho poder detrás de todo esto. Y voy a acabar con ese poder. Te voy a decir lo que quiero y no vas a poder negarte. Y no será porque yo te obligue, sino porque en estos momentos tú y yo deseamos la misma cosa.
Las mujeres han avanzado sigilosamente hasta situarse detrás de Héctor y se enlazan a él. Piernas, brazos, manos, labios por todos los rincones de su cuerpo, introduciéndose bajo su ropa, buscando su piel.
-Esto no es una paga, Ejecutor. Es el futuro. Tú y yo queremos lo mismo... en muchos sentidos. Cuando termines ya sabes lo que quiero.
-¿Y qué harás con Control?- dice Héctor.
- Eso, amigo, es asunto mío.

Escondido en las sombras del callejón, Héctor acechaba mientras volvían a su memoria las palabras de Sonja. La mujer le había contado mucho más de lo que él necesitaba saber. Ahora sabía donde encontrar a Puerco y suponía que éste no entendería su retraso, no entendería porque tardaba tanto en llegar. O quizás sí, Sonja dijo que Puerco era muy listo, tanto como para prever que, a través del Ejecutor, ella llegaría a conocer un placer que le estaba físicamente vedado. Héctor suponía que lo mismo que con Sonja, Puerco sabría que antes de enfrentarse a él, debería hacer lo que iba a hacer. O tal vez no, se decía manoseando nerviosamente la empuñadura de su arma en la funda. La calle seguía en silencio. Dijo Sonja que el placer la envolvía como una nube etérea, algo que, pese a sentirlo, no era enteramente suyo. Un placer ajeno, inducido. Pero un regalo de un buen amigo, de alguien que no la había olvidado en todos esos años, desde que fueron niños. La piel de aquella mujer seguía obsesionando al Ejecutor, y su voz, que parecía salir de un pozo de tristeza insondable, le mostró al verdadero Puerco, el niño desahuciado al borde de la muerte al que la Corporación transformó en un paria, el niño que vio, mientras su cuerpo se transformaba en algo horrendo, como su madre enloquecía por los experimentos de control mental a los que la sometió la compañía que salvó la vida a su hijo. Quid pro quo. Una vida por otra, una vida salvada a cambio de total inmunidad para destrozar otra. Los cultivos con ADN de cerdo habían regenerado los órganos colapsados del niño. A cambio, tanto Puerco como su madre habían aceptado unos implantes experimentales y rudimentarios de control mental. A causa de eso, o por una imprevista reacción del organismo enfermo del niño, su cuerpo empezó a degenerar convirtiéndolo en lo que es hoy. A causa de esa reacción inesperada los investigadores de la Corporación no se preguntaron porque el dispositivo de control mental no funcionaba en el niño. Sí funcionaba, sólo que supo ocultarlo. También funcionaba el dispositivo injertado a la madre. La sometieron a las más degradantes humillaciones para comprobar hasta que punto la voluntad era capaz de resistirse a las más viles peticiones. La mujer enloqueció. Recordaba todas y cada una de las vejaciones sufridas a cambio de ver como le decían que aquel elefantiásico cerdo era su hijo. Murió. Puerco sobrevivió perdiendo a su madre y su nombre, convirtiéndose con el tiempo en un empleado externo de la Corporación que seguía sin saber que el dispositivo de control mental funcionaba correctamente.
Héctor oyó como los pasos resonaban en la calle vacía y se pego más a la pared fundiéndose con las sombras. Un taconeo vivaz se aproximaba mientras extraía la pistola de su funda. Irene. Se abalanzó sobre ella tapándole la boca y arrastrándola hacía las sombras del callejón. Le puso la pistola ante los ojos. No grites, quiero hablar contigo. La espalda de la mujer contra su pecho. La pistola apoyada en la sien de la mujer. El otro brazo inmovilizando su cuerpo. Tengo que saber muchas cosas aún, ¿sabes? ¿Por qué me necesitáis? ¿Por qué no utilizáis vuestros putrefactos métodos de control mental para obtener la información? ¿Qué pinto yo en toda esta historia? Y ¿por qué tu, esta tarde, en casa de Sonja?
Te necesitamos. Puerco instala cierto tipo de bloqueos mentales que Control no puede saltarse. Fue ella quien estuvo en casa de esa mujer esta tarde. La acompañé, siempre me lleva a todas partes. Está indignada por no poder anticiparse a los movimientos de ese animal. Por eso te necesitamos, para saltarnos esos bloqueos, para saber que se propone Puerco, para anular ese poder que pertenece a la Corporación. Me haces daño. No necesitas esa pistola.
La mujer empieza a restregarse lentamente contra el cuerpo de Héctor. Sus nalgas trazan círculos voluptuosos sobre el miembro del Ejecutor. El brazo del hombre afloja la presión y asciende por el vientre de la mujer hasta acariciar uno de sus pechos. La otra mano aún sujeta la pistola.
¿Me estas controlando?
Control es quien utiliza a las personas. No hagas nada que no quieras hacer, no dejes de hacerme cualquier cosa que quieras.
El hombre siente su pene como algo desmesuradamente irreal a punto de explotar bajo sus pantalones. Acaricia con furia el pecho de la mujer mientras frota con el cañón de su pistola el sexo de la mujer. Ella continúa frotando sus glúteos contra el miembro del hombre, cada vez con mayor fuerza, buscando al mismo tiempo el contacto con el arma. El hombre le levanta la falda e introduce la pistola bajo la braga. La mujer se estremece ascendiendo y descendiendo sobre el metal. Luego se gira y desabrocha los pantalones del hombre. Héctor observa incrédulo aquella palpitante masa de venas azuladas que surca su irreconocible pene, hiperdimensionado, desbordante, abriéndose paso al frío aire del callejón. La mujer apenas puede rodear con su mano el tronco inflamado sobre el que se arroja ávida, su boca no puede abarcar el enrojecido bálano.
En el callejón, al amparo de las sombras, un enloquecido baile se ejecuta en silencio. La mujer aloja en su interior la pujante carnosidad. El hombre cree dominar el universo en el cuerpo de la mujer. En el suelo, una pistola.

El primer día de clase lloré desconsoladamente. Mis hermanas estaban en cursos superiores y nada iba a pasarme, pero eso entonces no era lo importante, ni muchísimo menos. Lo malo era lo grande que era el colegio, la fila, el uniforme, la Hermana, la aglomeración de gente y quién haría caso a lo mal que me sentía. Siempre he sido muy miedosa. Muchísimo. Pero detrás de mí, con una seguridad pasmosa, se colocó Luisa. Mi amiga Luisa. Y ya no se separó de mí ni en todo ese día, ni en los siguientes nueve años. Silenciosa, discreta, atendía cada uno de mis miedos y tejía sobre ellos una red de serenidad con paciencia propia de pescador. Parece mentira la seguridad de la que disponen algunas personas. Deben saberlo todo, al menos así lo parece. Y ella tenía el don de la tranquilidad. Yo apenas me metía en líos, era una niña muy buena. Dice mi madre que cuando era un bebé me dejaba en el parque y allí pasaba las horas muertas sin decir ni pío. Buenísima. Así que en el colegio tampoco solía pelearme con nadie. Al revés. Era la campeona de saltar a la goma porque tengo, tenemos todas, unas piernas larguísimas y las M. (que así éramos y somos conocidas en las reuniones de antiguas alumnas donde aún las monjas más viejas se acuerdan de todas) fuimos míticas en el colegio por nuestra capacidad para la rítmica, el baloncesto, bueno, todas esas tonterías que se hacen de pequeña y que ahora nos costarían un disgusto. El pino, el pino-puente, la rosca, eso. Así es que mamá tenía que pintar la casa cada dos por tres. Con cinco niñas haciendo esas tonterías todo el día, la mujer no paraba de pintar, pero reñirnos, apenas nos reñía. Ella sí que es buena. Buena de hacer a los que están a su alrededor mejores, de ese tipo de bondad. Y en fin, a Luisa le gustaba mucho venir a casa y aunque temía a mi padre como a una vara verde y prácticamente saltaba el marco de la puerta de su despacho para que no la viera, le encantaba encerrarse conmigo en el baño y que yo le hiciera una demostración de todos los secretos de belleza que había aprendido de las cuatro señoritas que tenía por encima. Ya ves tú. Porque las chicas somos muy reacias a compartirlos y a ellas había que sacárselos con sacacorchos. Qué misterio, hasta que pillé a mi hermana A. pasándose una cuchilla y comprendí como podía ser posible que no tuviera un solo pelo en las piernas. Luisa siempre sonreía. Ella no tenía hermanas, sólo hermanos y más pequeños y todos estos tesoros debían suponerle un mundo. Ella me consolaba y yo la encantaba. Empate a cero. Luisa y yo seguimos direcciones distintas una vez acabamos la etapa escolar. Después llegó el instituto. Allí también encontré una amiga el primer día y no me separé de ella prácticamente hasta el último. Mariángeles. A Mariángeles y a mí nos gustaba escuchar las mismas canciones y cantarlas muy alto. Cuando tuvimos edad para conducir a ella le compraron un Peugeot 205 blanco y solíamos dar vueltas y más vueltas por la ciudad, sólo por el placer de escuchar y cantar las canciones de Yentl, o en realidad, cualquier de Barbra, o de Whitney. Tenía una familia extraordinaria, igual que Luisa, su padre y su madre se querían muchísimo, se les veía, y cada vez que me invitaban a sus comidas familiares yo soñaba haber pertenecido a esa casta de siempre y que todo para mí, esa felicidad y esa complicidad de años, era tan habitual como rascarme el elástico de las medias de calcetín. Yo le ayudaba con los estudios, no era muy buena estudiante. Siempre hacíamos los deberes en la suya. Así ella me encantaba y yo le ayudaba. Empate a cero. Después me casé y al poco tiempo nacieron mis hijos. P. nació cuando yo tenía veinticinco años y A. recién cumplidos los veintisiete. Un día, hace ya un pico de tiempo y todavía casada, estábamos sentados los cuatro en el parque escuchando el concierto de la banda municipal y unas personas más adelante estaba Luisa con su hijo y su marido. De espaldas a mí. Y a la vuelta del parque, paseando sola, cruzó por delante del coche Mariángeles. Me acuerdo de todo porque ese día pasó una cosa (otra cosa) que hace que no lo olvide.

Ayer comí en casa de mamá. Ella rellenaba unas truchas sobre la mesa, yo la miraba. Me hablaba de mi hermana A. que está embarazada de mellizas y a la que ya le han recomendado reposo, así que no sale y cada vez que la llamamos nos dice eso de tú no sabes lo que es esto, aquí, en casa, todo el santo día. Y mamá hablaba metiendo ajo picado, perejil y pellizcos de especias en las tripas de aquellas truchas. Decía que en esta vida no hay nada peor que no saber afrontar lo que te viene, y cogía las truchas y las iba poniendo perfectas sobre la fuente del horno. Una con la cabeza para acá, otra con la cabeza para allá. Y yo la miraba y me acordaba como hoy, de la cantidad de personas en las que me he apoyado para llegar hasta aquí, como Luisa y como Mariángeles, que también se acordarán de aquellos años, y tantos otros seres queridos que van y vienen, que pasan. Que no he venido sola y que nunca lo he estado, que todo ha tenido su sentido, su intercambio, sus finísimas hebras por las que caminar con suavidad. Viendo a mamá cocinar me vienen todas estas cosas a la cabeza y la mayoría casan divinamente, por asociaciones rapidísimas y acertadas todo cobra significado e importancia. Van pasando los días, y van pasando los años. Sentada frente a ella en silencio me pasa la vida entera. Entera. Desde que me servía patatas fritas y yo comencé a llamarlas ayayais porque me quemaba los dedos hasta ahora, viéndola tan mayor y tan preciosa como es. Con una felicidad y una familiaridad tan habitual como el que se rasca el elástico de sus medias de calcetín.

Y además es Domingo de Resurrección.

Preocupado por el poco uso, el sillón morado había desarrollado la habilidad de perseguir a los dueños donde quiera que ellos fueran. Si les veía arrimarse a la librería y extraer de ella algún volumen con la intención de sentarse a leer, el sillón cambiaba mansamente de lugar, caminando de puntillas sobre los tacos de madera y se iba poniendo a tiro, a tiro, hasta que se llevaba una patada. Normalmente tropezaban con él. Entonces la señora de la casa lo tomaba de los brazos y lo volvía a poner, como si tal cosa, al pie del ventanal de la biblioteca y junto a la lámpara de pie. Después miraba con el rabillo del ojo los telones, le miraba a él y hacía un mohín de desaprobación. Siempre igual.

La dueña del sillón morado, multípara, lucía un tripón suspenso de dos palmos de alto por uno de fondo; vacío. Alta, rubia canosa y prematuramente marchita estaba por cumplir los cincuenta. Vestía batas camiseras de andar por casa que adquiría en los mercadillos de los jueves, llevándose dos y pagando sólo una. Era una señora práctica. También llevaba un trapito del polvo en los bolsillos para, por ejemplo, limpiar el hueco del libro que extraía de su biblioteca y ya que estaba allí, los lomos de los que estaban pegados a su derecha y a su izquierda. Aquellos sus dominios estaban en perfecto estado de revista, no había fleco alguno, salvo el sillón morado que era una probada rémora y no casaba con la decoración, además de ser demasiado grande y pesado. Vamos, inútil.

El dueño del sillón morado era entusiasta de la ebanistería y la marquetería. Las contraventanas, el mobiliario de la casa, de la cocina y hasta las tumbonas de la umbría eran obra suya. Silente y más disciplinado desde la jubilación, -como en su propia casa ya desistió de embutir más labores, pero le era insostenible dejar de producirlas- de sus manos iban naciendo regalos para su ralea y amistades de más friega. Que si una pareja de sillas, que si una mesilla auxiliar, que si un anaquel. Tenía cerca de setenta años y era un señor alto con pinta de airoso, aunque caminaba algo encorvado llevando -con una variación de centímetros dependiendo de la estación del año- los pantalones demasiado arriba y los calcetines demasiado abajo. Algo descuidado.

En casa de los amos del sillón morado no había habido niños. Los que había parido la dueña habían nacido muertos por incompatibilidad de la sangre. En total seis. El sillón morado fue un obsequio que el flamante padre de familia le hizo a su esposa, y su entrega se convirtió en todo un evento para los trabajadores de la fábrica que ese día disfrutaron de una jornada libre. Aquel día comieron en la playa para celebrar el esperado primer embarazo. Para los siguientes, por aprensión, no hubo celebración ni toma de regalos.

(…)

Sus familiares no suelen recordar este particular y sólo pueden intuir algo de este padecimiento cuando les visitan un domingo o algún santo y las sobrinas les llenan la casa con sus hijos paridos y vivos. La dueña del sillón morado se pone en la puerta para verlos entrar a los unos y a los otros, tan saludables, y todos le quitan importancia a sus sollozos cuando ella les da la bienvenida riendo y llorando. Abuela por un día, coge un libro de cuentos de la biblioteca y se olvida de pasarle el trapo, busca el ventanal para sentarse con algún crío sobre el tripón encontrando el sillón en su sitio, mientras su marido corre al taller a traer para los mayores avionetas de contrachapado.

Después, cuando todos se retiran y el salón queda finalmente en silencio, el sillón morado tiene costumbre de encaramarse a la ventana para ver a los niños marchar y compararse con el color de las cortinas, apurándose una barbaridad y pensando en si les dará tiempo a regresar antes de la inminente, seguro seguro, llegada del tapicero.

Despertó aturdido por la acumulación de sensaciones: La fría tapicería del sofá en la piel de la espalda; el escozor de la miríada de heridas trazadas sobre su cuerpo; la luz de la mañana inundando el despacho transformándolo en un lugar irreconocible; la lengua de Control lamiendo con morosa deleitación cada uno de sus arañazos; la hierática presencia de la secretaria, de pie, tras el sillón.
Se amparó de nuevo en su propia oscuridad intentando aclarar su aturdida mente. Recordaba lo sucedido en el callejón y también lo que no ocurrió mientras indeciso esperaba horas antes frente al edificio de la Corporación. No recordaba que sucedió luego de enfrentarse a Puerco ni como le habían traído hasta el despacho de Control. Con los ojos cerrados la sensación dominante era el alivio que la mujer proporcionaba mientras lamía sus heridas. Los brazos, el pecho, el vientre. Cerró los párpados con fuerza cuando Control restañó los rasguños de su escroto. La lengua de la mujer ascendió por el tronco inhiesto hasta que su boca pudo atrapar el bálano inflamado y, con lentitud premeditada, descendió sobre el miembro, ascendió de nuevo y se separó ralentizadamente, dejando un hilo de saliva entre sus labios y el glande.
¿Qué ocurrió anoche, Héctor?
La plateada hebra se quebró en el aire.
El hombre busca una respuesta mientras la violácea cabeza se endurece por la salvaje presión de la mano de Control. Intenta dominarse mientras recuerda las palabras de Puerco, sus veladas insinuaciones. Dice:
Me encontré con Puerco.
Esperando que no haya más preguntas. Comprueba con alivio que la mujer guarda silencio, que se abalanza sobre él, que le cabalga. Él se agita dentro de la mujer, con un frenesí violento, sin importarle la presencia de la secretaria.
Fuese una decisión tomada mientras dormía o una muestra de su personalidad hedonista o su egoísta reacción a lo desvelado por Puerco, el Ejecutor había determinado aprovechar cada segundo de placer que aquella investigación pudiese proporcionarle. Poco le importaba si le estaban manejando o no ni las consecuencias de aquellos encuentros. Aprovecharía a su manera cada instante de placer. Y así lo hizo, con vengativo silencio terminó mucho antes que la mujer. Control le miró enfurecida y se separó de él visiblemente molesta. La secretaria avanzó un paso hacia ellos, pero Control la detuvo con un gesto de su mano.
No importa, Irene. Nuestro hombre está agotado.
Y esta nueva determinación del ejecutor nos lleva a saltarnos lo que ocurre a continuación, la sarta de trivialidades situacionales propias del relato detectivesco que nada importan en este momento. Sólo dos cosas son relevantes en este salto temporal: El hombre no explicó a Control su conversación con Puerco y, finalmente, dio con Sonja.
De todas las formas de prostitución, quizás la que practicaba Sonja era de la más terribles. Incapacitada físicamente para sentir ningún tipo de placer, los clientes encontraban en aquella mujer la imagen de una fría virgen hiperbórea, proporcionándoles la esperanza de ser los primeros en rescatarla de su helado cautiverio. Los ardorosos caballeros andantes creían rescatar a la doncella cautiva cuando en realidad se entregaban a las fauces de la bestia que les devoraba, en este caso exigiéndoles el pago de un placer decepcionante.
El Ejecutor quedó deslumbrado por el rojo cabello de la mujer, por su extrema palidez y, luego, por la contradictoria calidez de su piel. Por la resignada tristeza que emanaba y por su voz llena de matices del frío norte. Confío ciegamente en Puerco, dice Sonja preparándose, y acepto las condiciones del reto que te impuso. Si consigues que tenga un orgasmo te diré todo lo que quieras saber sobre él. Te advierto que jamás nadie...
Se interrumpe, dejando en el aire un silencio cargado de pesadumbre y, a la vez, de irremediable resignación.
Héctor asiente dispuesto a llevar hasta el límite su decisión de aprovechar todo momento de placer, intentando eludir la empatía que siente hacia la vestal que permanece desnuda sentada en el borde de la cama, con las rodillas juntas y las manos sobre las piernas. Por un momento duda que su decisión sea enteramente suya pero estira sus manos y toca con la punta de sus dedos el rostro de la mujer. Suavemente recorre la insólitamente cálida piel, la frente, detrás de las orejas, el cuello, los hombros. No hay rincón del cuerpo de Sonja que los dedos de Héctor no alcancen con inusual ternura, ni remotos confines que labios y lengua no recorran. En sus manos el cuerpo de Sonja tiene la textura de la cera tibia. Héctor la moldea lentamente a la búsqueda de una brecha por donde lanzar su ataque en vano. Sobre la cama la mujer es un cadáver insensible. Héctor siente una excitación irracional, voltea el cuerpo de la mujer en todas direcciones y la embiste desde cien posiciones sin obtener ninguna respuesta. Hay mucho en juego, pero lo que verdaderamente de debate es la hombría de Héctor. La muñeca de cera resiste todos los embates sin mostrar ninguna emoción.
El sudor corre por el rostro del hombre empeñado en una lucha inútil cuando cree oír un ligero roce tras la puerta como si alguien... La mujer se arquea entre sus brazos dejando escapar un leve gemido, Héctor arremete con violencia, Sonja se acopla a su movimiento entreabriendo sus labios de los que escapan leves gritos de placer. En un instante todo ha concluido. La mujer cae sobre la cama desecha completamente exangüe. Héctor se viste rápidamente y corre hacia la puerta, la abre, oye ruido de pasos que se alejan, Héctor persigue el furtivo taconeo hasta la calle donde puede ver, fugazmente la pierna de una mujer entrando en un coche.
Irene, dice.

Hace poco se celebraba el Día de la Mujer Trabajadora (al que yo llamaría sencillamente el Día de la Mujer, aunque esta cosa va en matices y a por esos no he venido). El caso es que ayer, repasando El País del sábado, vi una noticia a la que todavía no he conseguido sobreponerme. Dice así:

Pakistán encarcela de nuevo a los violadores de Muktar Mai

"Estoy feliz por la decisión", declaró Mai, de 30 años, tras el regreso de los hombres a prisión. Sólo unas horas antes había afirmado que continuaría su lucha por los derechos de las mujeres "hasta el último suspiro" y que no se sometería a "la tiranía, la explotación, la tradición y las costumbres" en una sociedad muy conservadora.
Inicialmente, tras la violación en 2002, fueron 14 los hombres acusados ante un tribunal antiterrorista de haber agredido sexualmente a Mai. Lo hicieron por una condena de honor impuesta por un panchayat (tribunal comunitario), en el que participaban dos de los agresores.
El castigo se debía a que el hermano adolescente de Mai había sido acusado por los mastoi de tener relaciones sexuales con una niña de esta casta, considerada superior a la guyar, a la que pertenece la maestra. El hermano, de 12 años, fue sodomizado y Mai violada y arrastrada semidesnuda por el pueblo.
El tribunal antiterrorista condenó a muerte a seis de los acusados, a cuatro de ellos por perpretar la violación y a dos por formar parte del panchayat.
Los condenados y sus familias amenazaron de muerte a Mai y a los suyos. Aún así, los defensores de los condenados apelaron en la Audiencia de Lahore y lograron la conmutación de la pena de muerte por una cadena perpetua para uno y absolución de los otros cinco. Las protestas de asociaciones de mujeres y de derechos humanos se generalizaron por todo el país.
El Tribunal Federal de la Sharía (ley coránica vigente en Pakistán) suspendió la puesta en libertad de los acusados. Para desbloquear el laberinto jurídico, el Tribunal Supremo se hizo cargo del caso el lunes pasado. Un juez de distrito logró de inmediato que la Audiencia de Lahore liberara a cuatro de los condenados —otros dos no salieron de prisión, por cargos que no se especificaron.
El caso de Mai se ha convertido en un símbolo de la lucha contra la discriminación de la mujer en Pakistán, donde las tradiciones impiden a las mujeres casarse con un hombre no elegido por sus parientes, mantener una relación extramatrimonial, tratar de divorciarse y obligan a ofrecer una dote "adecuada" antes del matrimonio. Muktar Mai había pedido la intervención del presidente Parvez Musharraf, tras declarar sentirse "amenazada" por la liberación de cuatro de sus violadores.

La noticia venía así, con calzador y metida entre otras mil, como es natural entre un diario de gran tirada. Pero que fuera en presencia de sus cuatro violadores y otros doscientos hombres donde tuvo lugar el castigo no es el peor de este crimen. Sin duda lo más grave es que caerá en saco roto en nuestras memorias cuando deben ser muchas, muchísimas las personas que leyendo ésto sientan quebrarse en su corazón el más íntimo de los hilos. Es tan indignante, humillante, cruel y maldito el hecho, como el olvido. Esta es la mejor manera de celebrar el día de la mujer, sentándonos junto a las víctimas, recordando el mayor tiempo posible su terrible historia para ponerla donde más luz le de, donde más ojos puedan verla y donde se pueda gritar un basta ya que agarre con fuerza ese brazo que con tanta facilidad suele levantarse contra los más débiles. Las mujeres y los niños.

Sin palabras.